Gonodópodo

El drama

2011-09-28T20:21:00.000-07:00

Hablaba con Saza que el drama es un virus televisivo y asquerosamente femenino, es un prurito de contaminación emocional innecesaria que enloda la sinapsis y la carga de placer negativo, de ínfulas de yotodolosé y no solo eso, sino que sé qué va a pasar y nunca, nunca va a pasar algo bueno, porque lo bueno no fermenta tan sabroso como el conflicto, las reacciones irracionales, los gritos de mico enjaulado, la penetración vaginal de los problemas y la ansiedad oscura por que todo salga mal, porque así es la vida, vida hijueputa; y voy a sumirme en mi inmunda gloria cuando te diga: "te lo dije" dios mío, virgen santísima, gloria de todas las glorias, maldita sea yo te lo dije, porque siempre, siempre es que yo sabía que te ibas accidentar caer perder robar aburrir diarrea pinchazo rayo lo que sea te lo dije yo y eso, eso me convierte en rey de todos los maricas reyes, no más me hace falta el turbante para seguir siendo el amo de los malos presagios y vanagloriarme desnudo e impertérrito ante mi propia grandeza y exactitud, en medio de una noche oscura sin más testigos que mi ego, mi razón y mis pequeñas y peludas bolas de primate.

Las monas

2011-09-28T20:18:00.000-07:00

Tras un afortunado recuerdo de Maqroll, Saza contó esta historia. En una calle famosa de Medellín, famosa de nombre y perteneciente al dormido barrio de Manila, queda un comando de la policía nacional, añejo y olvidado, una estructura simple en la que uno jamás quisiera entrar y en la que acontecen eventos típicos de la milicia: formaciones, órdenes, risas maliciosas, cosas de ese mundo tan específicamente distante. El barrio, la calle, se transforma, se adapta a la enana edificación o más bien le huye y la deja rodeada de edificios abandonados, bodegas, una tienda siempre llena de policías y un minúsculo cementerio que ni siquiera tiene perro. En medio de este miserable escenario queda un taller semiabandonado que se llama "Las monas". Aquí caen varados de diversa índole, pinchados, sin caja, desfrenados, sin batería y sin bandas, caen con el carro, la moto en su última tos, llegan con la llanta, con la cruceta, con un trapo sucio, sudando su triste suerte de automovilistas, y las dueñas que habitan la casa-taller y que dormitan eternamente en su inmune letargo, los atienden ansiosas y serviciales, con el respeto sanguíneo del paisa ventajoso. ¿Si saben dónde es? Y son puras viejas… A mi me huele que es un burdel, que tras la ruinosa fachada encontrás un burdel de mediano alcance, en donde la tropa se desjarreta a su antojo sin más testigos que un cementerio, un vivero y la tienda de un sordo.

Fragmento (proyecto)

2011-09-28T19:57:00.000-07:00

"... el calor se elevó notablemente con la salsa, es más, ascendió hasta niveles imposibles, hizo que el alcohol diera su firme paso adelante y se impusiera en el despropósito de ese domingo. Se levantó del murito y miró hacia el sol, hacia ese sol augusto imperial multiforme que holgazaneaba sus últimos instantes de calor en el Laureles de las cuatro y media de la tarde. Ella lo miró sospechosa, conocedora eterna de sus ritmos desaforados, de su ansia constante de fiesta y el sentido universal de la rumba, lo miró con ojos sustanciosos, lo miró risueña, completa indulgencia, llévame contigo, coge mi cadera y haz que Ismael Rivera fluya con tu caricia por mi cuerpo, dame una vuelta para que me dé el sol y el viento ondee mi pelo en cámara lenta, para que lo sintetice, lo sublime y explote químicamente, vertebralmente, dame ese paso, esa invitación, sácame de esta tienda y llévame a un sitio encerrado, de mucha gente bailando en la oscuridad de las cuatro y media de la tarde de este domingo insaciable y sudemos, sudemos en la mitad de la angustia, sudemos para que los pelitos de mi nuca se me peguen al cuello y cuando me hablés cerquita, porque la música está muy dura, te quedés con el sudor salado de mi nuca en tus labios, te quedés con el sabor salubre de lo que quiero de vos. "

Bar

2011-09-28T19:54:00.000-07:00

Escampaba y le agarré la mano con la negra suavidad del tinto que humeaba en nuestra mesa y ella se sobresaltó inquieta, irritada por el calor que empezaba a conquistar su cuerpo y le humedecía de perlitas la frente blanca, ese calor que la horrorizaba en pequeñas oleadas de desespero y la incitaba a morder, pelear, sumergirse sin escrúpulos en la oscura corriente del azar. El bar ardía de desespero y el rayo denso de sol que penetraba en un último estertor por la puerta y las ventanas calentaba el linóleo acabado, las cervezas, las chaquetas húmedas, la vieja madera de las mesas, evaporaba lentamente el agua de su pelo y recargaba de energía al frondoso gato del viejo Job, que gris y gordo dormía a la entrada desde tiempos inmemoriales. - Ay no, qué calor, no me agarrés- y quitó la mano y se alborotó el pelo, buscó un cigarillo inexistente en el paquete arrugado que adornaba la mesa y me dijo -tomate pues tu tinto que nos vamos-. Miré la calle llena de vapor, iluminada por una rara potencia, escuché la escasa canción que vomitaban los oxidados parlantes del bar de Job "En el sendero de mi vida triste hallé una flor..." y pagué la cuenta mientras ella ya en la calle detenía el taxi que se la llevaría para siempre.

Oración

2011-09-28T19:53:00.000-07:00

Líbrame señor de la malicia indígena
y dame la libertad de dar papaya.

Aléjame del ojo ajeno
y de la plata de los demás.

Nómbrame ignorante del mundo de los vivos
e inhabilítame para ejercer la ley del menor esfuerzo.

Ilumina señor, la ansiedad del avispado
y haz del robo el mayor lamento.

Olvídate, oh señor, de mi perdón
porque el perdón es un pretexto
para seguir pecando.

Zaguán

2011-08-18T22:11:00.000-07:00

Borracho corredor oscuro, es un zaguán de una fiesta olvidada, una fiesta donde te das cuenta que hace rato no hay música; solo quedan unas pocas palabras susurradas con el desgano de la fiesta cercenada, donde todo acabó en el momento más infame de la borrachera y solo queda dar el pésame e irse.

Estás ahí, es una penumbra casi de amanecer, donde se siente frío por primera vez, donde en algún punto desorbitado, desordenado, quedás con ella en esa penumbra, en ese turbio momento donde nadie tiene nombre, el momento para siempre inconcluso de la catarsis. Se ríen, se soban, hay aliento, ron, cigarros, algún halls añejado hasta un nivel casi etílico, sudor viejo ya frío de algún baile innecesario, pero cercano.

Alguien abre la puerta, es de noche, la luz que esperabas del amanecer, la fulgurante acepsia lechosa nunca entra y sabés que tenés un ínfimo instante para besarla, para besarla rico, antes de que la ensardinada horda de humanos alrededor tuyo se desbande a respirar un poco de smog.

Y si.

La agarrás de la cintura, le ponés los labios y un poco de la lengua en su boca un poco desprevenida, un poco no, sentís sus dientes y suena en un segundo peter gunn mambo de Jack Constanzo and his orchestra y te empujan hacia el frio primitivo.

Aquí el link http://www.youtube.com/watch?v=LuKQ-0P7mCs

Desahogo de un día cualquiera

2010-01-13T12:08:00.000-08:00

Odio el dinero. Antes no me importaba pero ahora lo detesto.
Odio mi educación y mi viejo convencimiento de que la tranquilidad era lo más importante para la felicidad. Odio haber creido que la risa era el máximo logro.
Odio haber crecido como crecí.
Odio la falsa felicidad de mis treinta años de vida.
Odio a mis padres porque no me enseñaron a vivir y criaron a un fracasado.
Odio la universidad porque jamás aprendí que lo más importante eran las cosas: siempre me inculcaban el conocimiento necesario para no engordar mis bolsillos, sólo mi cerebro. Y los cerebros no son sexys.
Odio a mis amigos por haber tenido el olfato necesario para las finanzas, odio a mis novias por invitarme siempre a todo.
Pero sobre todo
me odio a mi mismo
porque sobrevivo a pesar del fracaso de mi existencia y el vacío de mis bolsillos
y odio al universo por no aniquilarme instantáneamente.

Necro

2009-08-13T22:38:00.000-07:00

Sólo la lluvia me distrae de tus tibios intestinos alfombrando mi sala.
El gato ansía el momento en que le de permiso para lamerte.
La música parece salir de tu garganta detenida en cada nota
y tu mano retiene con debilidad placentera
el sofoco de tu último minuto.

El frío de la tarde se ahoga magníficamente en el morbo inconcluso
de la fluorescencia de tus pelos, aunque tus pezones
delaten el delicado embarazo de tu pereza.

Aparto con un ademán de soldado una pierna manchada
y te penetro mirando hacia la ventana o hacia donde sea que estés mirando
y el gris de tus dedos y de la ciudad relampaguean sin misericordia
ante el rigor de mis embestidas.

Tu boca se abre a veces tratando de retener en algún segundo
un viejo gesto de placer, una combinación desapercibida, una angustia,
una putiada, un requerimiento, un apetito,
pero termina sonando siempre a carne seca
a chasquido de resequedad.

Tu interior se derrama sobre mí
cuando te sostengo erguida con la ansiedad perpetua de la mayor profundidad
y en tus nalgas frías siento el sudor inmaculado de la descomposición.

La inquietud de la gloria del cuchillo
del júbilo rasgando la piel, del asombro que se ahoga en sangre y en la duda de la muerte cercana,
del cuerpo que se derrama, y la tranquilidad del cadáver,
no pueden apagar el ruidoso ataque del gato hambriento
devorando tu interior derramado
mientras mis gritos de placer indignan los interludios de la tormenta.

Venid

2009-06-30T21:46:00.000-07:00

Que venga la tuerta, la muerta, la esposa del mayordomo; que venga la hambrienta, la bizca y la honrada, que venga la dueña de la pescadería, la uniformada y la petiza, la partera, la gorgona, la perezoza y la zunga, que venga la que no se depila y la que huele, la de hule y la que no tiene cejas, la mamá del mocho y la de las empanadas, que vengan mi abuela y su hermana, que venga la fea inconforme y la bella belfa, la bestial tía y la cuadrupléjica, que vengan la rubia usufuctudada y la negra estafada, que venga la secretaria arisca y su pizca de abandono, que venga la barrendera, la untada de monedas, la que huele a palomas y la enfermera ensangrentada; que vengan juntas las gordas rezanderas, las mamás que toman té y las tías del casino, que vengan la esposa del presidente y su lésbica secretaria, que venga la recepcionista, la masajista, la fisioterapeuta y la onanista, que venga la profesora de gimansia sudada de tres días, que venga la carretillera, la que fuma pielroja y la gafufa, la novia del del celador y su hija de quince años, que venga la que pone el sello untada de tinta, la de la revista, la de la farmacia y la que no tuvo infancia, que venga la mueca con su delantal; que vengan las hijas, las primas lejanas, la que crió la abuelita, la que estaba muy gorda para ese disfraz, la que olía a orines y la que había vomitado, que venga la mesera, la cocinera y la gallina, que venga la profesora beoda y la madre cabeza de familia, que venga la que vuelve a poner la ropa en los ganchos, la que canta borracha y la que toca el acordeón en las novenas, que venga la de las artesanías, la de la terminal y la de la licorera, que venga la panderetera de la tuna y la vieja baretera, que venga la del billete, la momia de discovery; la desjarretada traqueta y la trunca veterinaria, que venga del ginecólogo, del gastroenterólgo, de la morgue, de comprar telas; que venga de manejar taxi, de impulsar en el Éxito, de estar sentada esperando, que venga de comer, de la peluquería, de la colonoscopia, de las cartas, del té, de la bruja, de la expo, de comprar zapatos; que venga ajada, ajetreada, canina incisiva, que venga malograda, ajena, inhóspita, repentina, vigorosa, enmediada, llorando, que venga olorosa, oleosa, empericada y asesina, que venga con el tampón, con la resurrección, con la crema, la pasta y la inyección; que venga la rockera apestosa, la lesbiana delicada y la anal, que venga la que me la restriega y la que se riega, que venga la que no le gusta a mi mamá y la que se me orina, la que le encantan la inyeccciones y la que no puede cagar sin zapatos, que venga la primera por la que me la volié y la que venía en el ascensor, que vengan la vecina, su mamá, su hermara y su perrita, que venga la de los mangos en mangas, la de los chicles en chicles y la enana tan feliz y la azafata tan perra tan loba y tan gata, que venga la guía scout y no se quite la pañoleta, la del zoológico con su gorila y la ciega con su perra, la chancera sin suerte y la telefonista con gripa, que vengan la desconocida actriz, la luminotécnica y la flaquita del maquillaje, que venga la gordita chistosa, que venga la chuta, la churca, la chocoana, la chincha y la chambona, que venga la que sabe de inglés y de ingles y la que sabe a mazamorrita, la orgiástica, la fantástica y la analfabeta, la drogadicta y la que no se masturba y que vengan mojadas, bien mojadas porque yo estoy acá.

mordimiento

2009-04-27T17:18:00.000-07:00

Siento el remordimiento tardío del masturbador crónico.

Me muevo con mis pies húmedos y fríos por el sucio cemento de la habitación
chapoteando casi en mis propios charquitos de sudor frío
mientras un pájaro se posa en el cable de la luz y los carros
malditos carros esperan su turno en el semáforo.

Siento la pena de mi vana gloria en el pene.

Llego hasta la ventana, ese sucio cuadro de luz y sonido y cortinas muertas
y mis manos sudorosas, líquidas y tímidas
posan su gelatina en el balcón
y una bofetada de viento
nos despeinan a mi y al pájaro
maldito pájaro, espera tu turno, espéralo.

Siento la vergüenza inmaculada del defecador público.

Estiro el brazo blanquecino a través del vacío
y me ahogo en el mojado calor del vértigo al observar
que dos gotas de sudor acaban de suicidarse silenciosamente de mi sobaco.
El pájaro escapa en un malabar fluvial
y la bulla, la ventana, las cortinas, el pudor, la vergüenza y los malditos;
hacen ebullir la sanguinolencia exacta que mi anatomía necesita, y mi equilibrio
maldito equilibrio, espera su turno.

Siento el poder de mi ingle traspasar inmune
el beso arenoso del pavimento.

MI éxito

2009-03-11T19:28:00.000-07:00

Vuelvo con el rumbo sincopado de diez cervezas, entendiendo que los caminos frecuentes se confunden cuando las costumbres se dislocan por los abusos del alcohol; entendiendo que hay un sentido cuando uno se pierde llegando a su casa.

Vuelvo con la visión yuxtapuesta, corrompida en rojos ojos coagulados ya, hechos gelatina aguada, borrosa, miope, estrávica, cansados de mirar la misma calle, el mismo miasma denso de luciérnagas borrosas y escandalosas gargantas refinadas con el más certero aguardiente, tercos grupos latentes en puntas de pie, esperando que se termine de podrir la noche.

Vuelvo entendiendo que cuando sus labios se abren de piernas, inculcan en mi destino la conciencia resignada de los héroes muertos y debo huir cojeando, cobarde y mustio, a los brazos de mi madre octogenaria que se pudre sin clemencia en la certeza de mi éxito.

Nunca perdí la fe en la maldad

2009-03-10T22:09:00.000-07:00

Camina una rubia sin garra en sus ojos, sin una certidumbre racional de destino, sólo es un mecanismo rodeado de carnes mesiánicas que orbita alrededor de su propia estulticia, haciendo una traslación sin vida entre los vapores de blondor que se nimban de su pelo -oropel de peluquería unisex- y el mapa complejo del parque y sus altibajos de mariguana. Sus tetas se esconden bamboleantes y jugosas tras algún complejo tejido de lana pues hace frío.

- Lástima.- piensa Ignacio, pues se dice que con la gelidez de ciertos climas, la silicona tiende a retomar instintivamente la forma de las manos del cirujano que la implantó, como en un intento de nostalgia, de juego pueril, el eterno retorno a esa vagina generosa.

Y la rubia, asqueada y hermosa, epopeya ambulante de algún barrio del medio, cruza todo el parque nalgueando un afán sospechoso hacia el acopio y se monta en el taxi 24 que se esfuma subiendo la diez perseguido por ocho perros borrachos, callejeros como la calle misma que aúllan en una persecusión frenética, desencajada y escandalosa tras aquel mecanismo de los hombres.

2009-03-10T21:35:00.000-07:00

La comadreja de la noche carcome mi bondad alienada por la terrible cicuta de la rutina diaria. Este viento que entra por la ventana y mezcla el frio y la oscuridad con la necesidad intestina del asesinato, juega entre mi pelo y me hace otear desde mi ventana para ubicar a posibles víctimas, ingenuos transeúntes que no sospechan de sus últimos momentos sobre esta tierrita.

¡Bang!

Bienvenidos.